Mis manos y mi corazón temblaban enternecidos cuando respondí ese mail
Detrás de esa burocracia se escondía una historia tan pura
Su espíritu volaba libre mientras me contaba las penurias
Que había tenido que pasar siendo una nena pobre en India
Hina creció en una casa chiquita de una sola habitación
Su papá era musulmán, su abuela enseñaba el Corán
Porque no había plata, no por pasión ni espiritualidad
Su mamá era hindú, ni siquiera era india
Se había venido acá a estudiar
Y por casarse dejó todo y se conformó al Islam.
Los recuerdos islámicos de Hina son el biryani
y el sheer-khurma hechos con esfuerzo en su minúscula cocina
De vestirse bien para Eid con ropa que nunca era cómoda.
En su adolescencia y a los veinte renegó de ser musulmana
Porque, como su madre, comparó el Islam a ser
Un opresor como su padre
Después del 11 de septiembre tuvo la frente marcada
Aunque no se sintiera identificada.
Últimamente ha aprendido más del arte y la historia islámicos
“Mi ascendencia es inseparable de mí”, me dice,
“Conozco historias pasadas de amor cuir en el Islam,
Conozco mi propia historia, la de aquelles sin libertad,
Y la de aquelles que se esfuerzan por encontrarla.
Sé que quiero compartir esas historias,
Y para mí, ser musulmana es ser humana”.
¿Y cuir? Le pregunto,
“Es ser un hogar para mí misma y para quienes necesitan uno.”
¿Y si pudieras transmitir un mensaje? Le vuelvo a preguntar
“¿Quisieras que nos demos las manos, sentarnos en el pasto y hablar?”
